Felicidad

A veces me pregunto cuánto hay de vida en el lamento, en el dolor, en la infelicidad.

La vida sin trauma no es vida. El que no sufre no vive, estoy segura.

Pero a la vez, esa felicidad ingenua, de horas que pasan casi sin ser vistas; el placer de llegar, sin más, sin esperar más, de sentarse y mirar al techo y pensar qué haré de comer mañana; el disfrute de apagar la pantalla, mirar el reloj y que todavía no sean las seis y media; el gozo de sentarse en una mesa y hablar de nada durante horas, de temas ya hablados una y mil veces, conversaciones repetidas desde hace años. ¿Quién puede decir que eso no es también felicidad?